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Le petit monde des bistrots populaires parisiens dans les années 80.

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J’ai tout perdu. L’odeur de centres froides et d’eau stagnante est tout ce qu’il reste de cet appartement. Le petit jour a dévoilé des murs noircis, des fenêtres arrachées aux montants de bois tordus par la violence du feu. J’avais peu de souvenirs, quatre classeurs contenant les centaines de négatifs de mon travail de photographe. Dans un geste de défi, j’ai acheté un cahier et j’ai écrit sur la première page les noms de deux endroits où j’ai croisé l’humanité tout entière. Puisque j’avais perdu les images, j’allais remplacer les cristaux d’argents sur la pellicule par des traces d’encre sur du papier en espérant que celui-ci ne brûle pas à son tour ce qui serait à mes yeux le signe que l’humanité ne veut pas se laisser attraper par un photographe débutant, ni par un écrivain de troisième ordre.